Pincée

Agitée face à la froideur d’un vigile, elle ne se décontenance pas d’un fil, Cécile fait battre ces cils devant ce bibindhomme en costume sombre aussi large d’épaules qu’une avenue, aussi large d’épaules qu’avare d’esprit. Faussement calme, elle tente un pas en avant, mais la grosse main moite d’un geôlier au regard bovin stoppe son avancée. La voix sèche de Cécile empile mille explications vaseuses, fait pleuvoir les injonctions, les plaintes, les mots, les regards tour à tour suppliants et meurtriers comme les averses d’un nuage éponge-accordéoniste : ça s’arrête quelques secondes avant de retomber à grandes eaux sur le pauvre ballot qui a oublié depuis longtemps comment ressentir, comment afficher ses émotions. Ses émoQUOI ? passons ! Les clients alentour défilent, la dévisagent, susurrent des avis ou compatissent. Le patron arrive, avenant, souriant et d’une main sur l’épaule, désactivé la fonction chien de garde de sa bestiole colossale.

Quelle idée avait-elle eue, de venir dans cette ville, rentrer dans ce magasin pour remplir ses poches de persil qui débordait de tous côtés son manteau rouge ? A quoi bon remuer comme une pile quand on s’est fait choper par ce foutu vigile pas si apathique que ça en fin de compte… Elle avait rendu le persil, avait promis au souriant patron de ne plus recommencer et ça avait suffi, il avait malgré tout fallu avouer son acte bien plus vain que vil.

 

Jeune écriveur de pensées, transmutateur de rêves, jongleur funambulaire de mots (mais plus souvent mordeur de poussière avouons le...). Tout nouveau sous les toits, j'aimerai m'y nicher quelques temps.

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