Tournés vers le Soleil
Comme des tournesols des champs
Leurs regards figés, bleu cyan
Se perdent dans le firmament
Les larmes perlent sur leurs joues
Leurs mâchoires se serrent d’angoisse
Poutine est (re)devenu fou
De l’Ukraine,
il veut faire table rase
De son sol,
Tapis de poussière
De son peuple,
Particule rudimentaire
Leurs oreilles n’entendent que le bruit
Des bombes qui grondent au loin
Et leurs corps s’inquiètent de savoir si
Ils tiendront jusqu’à demain
Leurs cheveux jaunes couleur de blé
S’emmêlent dans leurs itinérances
Ils n’ont nulle part où aller
Leur seule misère pour résidence
Au loin
Bien loin
De loin
Si loin
Trop loin
L’Europe ivoire clame son soutien
Elle illumine son Parlement en Jaune et Bleu
Mais cela n’aidera point
Patrie partie à aller mieux
Si les téléspectateurs n’œuvrent pour son bien
Que nichés dans leurs canapés moelleux.
