Tom est mort

Elle avait toujours été discrète, parlant doux, parlant bas, souriant plutôt que riant, agréable, toujours en retrait, comme à contre-jour.
Personne ne savait vraiment qui elle était et pourtant elle était présente à toutes leurs réunions, toujours.
Elle apportait son lot de pain aux épices, de brioches moelleuses au lait d’oranger, de galettes salées aux herbes fraîches, de fruits juteux de son vergers.
Tous se régalaient mais personne ne la regardait.
Sauf Tom.
Tom était un vieux baroudeur farouche à la moustache relevée, une barbe blanche bien fournie comme un Père Noël.
Inépuisable, il racontait ses aventures, ses expériences, ses rencontres avec brio et drôlerie et des anecdotes souvent émouvantes. Mais surtout, il savait observer. Personne ne regardait comme lui. Ses yeux plongeaient dans les vôtres avec intérêt. Son regard était profond, amical et vous emplissait d’un bien-être chaleureux.
Et puis, un jour, Tom est mort. 

Sylvie W