Archives de catégorie : Atelier Papillon

Ça sera un jour d’Octobre; je le sais, je le sens, où les arbres renouvellent leurs feuilles d’apparat et où les feuilles mortes voleront autour de nous, sur un banc public de Saint-James Parc ou … Continuer la lecture →

17h. Sylvie jette un œil à la pendule. Il reste encore des chose à faire mais elle a promis à Hélène de finir tôt. Un dernier mail et c’est la fin de la journée. … Continuer la lecture →

Il marche seul dans la forêt baignée de brume. Tout est calme. Les animaux dorment encore. Seules, quelques feuilles mortes tombent des arbres dans un ballet silencieux, comme au ralenti. Il aime particulièrement l’automne. La … Continuer la lecture →

Marie regardait par la fenêtre. Les arbres portaient leurs feuilles d’apparat. Le soleil les faisait briller. Un légère brise de vent les faisait danser. Elle observait leur ballet bien au chaud avec un tasse de … Continuer la lecture →

Il est 17h dans trois minutes. Il n’est donc pas tout à fait 5h, ce n’est pas tout à fait l’heure du thé, la nuit n’est pas encore tout à fait tombée en ce 17 … Continuer la lecture →

Quand elle parlait de lui, elle l’appelait le gorille. Sans que personne ne comprenne pourquoi. Il était mort trop tôt et quand le 17 octobre venait, elle s’en allait, marchant seule dans les allées du … Continuer la lecture →

Le reste je te le laisse. Le post-it rose était collé sur son judas. Pas de signature mais il avait reconnu l’écriture. Il décolla le papier, l’approcha de son nez espérant qu’il ait gardé son … Continuer la lecture →

– Au 3e top, il sera 19 heures, 7 minutes et 12, 13, 14 secondes.
– Allô ? C’est le 17 ?
– Ca dépend. Si vous demandez l’heure, c’est l’horloge parlante. C’est pour quoi … Continuer la lecture →

Félicie ne s’épilait plus. « L’homme descend du singe, eh bien, moi, je me reconnais en la guenon ! ». Quelques volumes d’eau plus ou moins ferrugineuse plus tard, elle ronflait à réveiller le réfectoire … Continuer la lecture →

Elles se sont données RDV au 17 rue de la mer. La mer de la Manche, cette eau froide aux mille couleurs, dans laquelle elles ont passé quasiment toute leur enfance. Des années qu’elles ne … Continuer la lecture →

Elle est venue sans rien, les mains dans les poches, juste avec son cafard automnal. La mort précoce du voisin du dessous l’a beaucoup affectée. Elle ne le connaissait pas, juste un « bonjour », … Continuer la lecture →

J’aimais beaucoup aller marcher sur le haut de Montmartre, lorsque le soleil commençait sa descente. A l’automne, le dimanche après-midi, les rues vidaient quelque peu. Je montais la rue Lamarck, puis après quelques escalier, j’arrivais … Continuer la lecture →

4 heures du matin. Nuit noire. Il cherche ses clefs dans sa poche. A tâtons. La ville dort, pas lui. Il glisse la clé dans le cadenas et brise la chaîne qui maintient le rideau … Continuer la lecture →