Frida

Sur un vieux fauteuil bas , Frida s’était assoupi . Ses joues pourpres contrebalancaient avec ses cils noirs . Quatre vingt dix huit kilos de fatigue s’enfoncait dans le cuir . Et sa chevelure blonde galopait le long de ses épaules nues . La solitude d’une femme agée  et perdue . Eperdue entre une réalité révée . Où malgré le fard , les mains trahissaient les années .

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