Jean-Loup

Jean-Loup. On s’était complètement perdus de vue quand il a réapparu. On s’est tombés dessus à la Grande Galerie de l’Évolution. Je guidais un groupe ; lui visitait, seul. On n’a pas pu se prendre dans les bras tout de suite. On s’est contentés d’ouvrir grands les yeux, de se regarder fixement quelques secondes, de marquer d’une grimace notre étonnement et notre joie mêlée. Il a compris qu’il pouvait s’immiscer dans le groupe et qu’on se parlerait à la fin de la visite. J’avais peur qu’il doive partir, et à tout instant je vérifiais sa présence. Je me demandais comment lui glisser ma carte sans que personne ne voit rien. Mon groupe ne se serait aperçu de rien ; ce sont des personnes que je soutiens dans leur maladie en leur proposant des activités culturelles. Ils sont tous atteints de syndromes neurodégénératifs, à des stades plus ou moins avancés. J’aime leur montrer les dinosaures et les sensibiliser sur le temps qui passe. Même s’ils paraissent dans la brume, je suis persuadée que petit à petit il se passe quelque chose. Longtemps après ce jour, Jean-Loup m’a raconté comme il les avait observés, ces vieux enfants aux cheveux blancs, suçotant des pastilles à la menthe en se grattant le nez. Il avait tout son temps, et tant mieux. Quand le groupe s’est dispersé, on a erré encore un moment dans la Grande Galerie. On a parlé de la vie. Il était venu à Paris pour prendre du recul. Se rapprocher des siens n’avait alors plus le sens que ça avait eu trente ans plus tôt. Il regardait beaucoup à travers  les hautes vitres, en me parlant. Je me suis souvenu de son goût pour les fleurs. Le Jardin des Plantes regorgeait de pivoines et d’iris, il était subjugué.

C’est une rencontre importante que nous avons faite lui et moi ce jour-là. Pour lui, le moment de rebondir. Pour moi, de réfléchir. Le jour où j’ai appris sa mort, cette journée m’est revenue en mémoire. Je ne sais pas bien l’expliquer.

Cécile C